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I sitz voa mein Kompiuta
und ess ein Brot mit Butta
und denk ma: Ein Gedicht
übas Oaschpudan war a Gschicht.
I übaleg so hin und hea
und übaleg so hea und hin,
oba es foit ma leida schwea,
weil ich kein Dichta bin.
Auf Oaschpudan reimt si nix.
I schreib so gerne Lieda
üba die schönen Dinge des Lebens,
üba Blumen, Rosen, Flieda
und die Sinnhaftigkeit des Schtrebens
nach einem aufgeräumten Zimma,
nach Poesie und Fraun und Wein.
Oba daunn foit ma leida imma
nua des Oaschpudan ein.
Oba auf Oaschpudan reimt si nix.